domingo, diciembre 17, 2006

ultimos poemas en el df

quedan las calles tapizadas del granizo
la tormenta dejó cristales rotos, árboles caídos
suspención de energia
en la casa no tenemos
nada que la inundación pueda apropiarse
nuestros sueños son líquidos
y riegan a diaro la flor que sembramos adentro
el chubasco no viene por nosotros


el día comienza con la palabra
llega al universo y llueve
caen como gotas
poemas
que la gente
no recogue

marcharé con la consigna de haber dejado todo
espero que la casa se incruste en tu pecho
que adiaro la limpies y la hagas florecer
que le quites este invierno prematuro que entumece
prende velas
una lampara que propague su calor y su luz
para que cada cuarto
no huela a mi ausencia

lunes, diciembre 11, 2006

la mesera

la mesera


por las noches, el viejo disco toca
un blues para los olvidades
todos en la cantina escuchan y tocan para sí
su vida austera y melancólica
la música los guía como orquesta de perdedores
el desamparo les quema los pulmones
los regresa a la carga diaria:
llegamos aquí porque no somos superhéroes
porque el cansancio y la rutina compartida se aligera
todos alrededor de la cerveza
de la mesera que recoge miserias y miradas
perdidas y olvidadas que tanto pesan
de no saber a quien reclamar
que mañana será igual que hoy
¡venga aquí señorita mesera y embriágueme!
su perfume es asomarse al vacío
encerrar las esperanza en su asimétrico cuerpo
tocando lenta y bruscamente
sus nalgas me hincan
y yo sé que no soy una bestia
hoy cuando regrese a casa
le pediré a mi mujer baile frente a mi
su ropa caerá como pétalos
pensaré en usted y morderé sus labios y senos
estoy remendando la vida como lo hacen los olvidados
que no tienen cuerpo ni rostro para las caricias
¡venga aquí señorita mesera!
que solo nosotros admiramos su belleza
bajo ese harapiento vestido
¡baile señorita mesera!
que su baile propicia el fuego
y mitiga el cansancio
retratos de “living la vida hardcore”
a echaury
i
convergemos en el mismo punto
con las medidas exactas y sus exigencias
(tengo que quitarme la careta sin asustarme de mi)
nadie y absolutamente nadie afirmaría que existo
si alguien se parara frente a mi
le diría lo siento mucho en garabatos
le presumiría mis desarticulaciones
de loqueras momentáneas con desalenguajes:
tengo la fortuna de contar conmigo
las ideas mas profundas, pensamientos, teorías reducidas a fonemas
el mago vino a reclamar su magia que fue robada
yo sé que cualquiera me hace daño
me toman como loco, ciego
asústese de mi
tenga un poco de cordura o de razón
-marche por la puerta trasera
ya hizo un poco de capital y tiene para viajar por el mundo-
tome esto con la seriedad absoluta que tiene
una lógica convencional como la que no hablamos:
el ahora se hace presente en el hoy
y yo bajo ese principio me alimento de lo abstracto
para que no genere sombra

ii
cuando voy por las calles recuerdo a los que murieron
tío Tom, la abuela y hasta ducky
se que habrán de resucitar
yo resucité 365 veces
gustaba morirme los fines de semana
arruinar los super bowls
finales de soccer y dos que tres mundiales
a los que me ven se pasan de largo
a la gente no le gusta los que resucitan demasiado
piensan que llevamos que nuestra existencia lleva una gran condena
no es así
la ultima vez que reencarné fui Hittler

iii
si te digo que estoy muerto ¡cuídate!
tu cabeza tiene precio y querrán cobrar la recompensa

iv
sonideros: la vieja canción se hace presente
toma otros ángulos y sentidos
el músico toca como si realmente alguien disfrutara
vuelve a cantar la misma tragedia
esta historia la vivió mi padre y mi abuelo
esa rumba ya la bailaron
mi madre se hizo esposa y mi abuela no paró en recriminarle
la música era exactamente la misma
¡oh no¡ no seré quién lleve el compás de esta pieza
ni el músico

v
hay mucho que decir que las palabras llegan como plomo
nos dejan al ras de la lona
cuando regresamos de la inconciencia
la realidad se manifiesta en el cuerpo
no sabemos donde nos duele mas
el corazón es un viejo boxeador callejero
que está recibiendo su último gancho
ya no puede defenderse
sabe que el golpe es al hígado
y ya no puede cubrir la retaguardia

vi
dejen que los maricas hablen
esto es un cóctel de imágenes estéticas
cuadros pintados y trazos perfectos
usted no es un poeta
no es lo que se dice un verdadero poeta:
las noches en cualquier cuarto de hotel de segunda
son ruidosas
hay navajas, sexo, marihuana
a la administradora cocaína le tocó la venta
qué va a llevar
¿usted ha olido esos cuartos y ha dejado su vida a la suerte por 30 minutos?
le pregunto porque ningún cuerdo lo haría
aquí todos somos topos y mendigos