domingo, diciembre 17, 2006

ultimos poemas en el df

quedan las calles tapizadas del granizo
la tormenta dejó cristales rotos, árboles caídos
suspención de energia
en la casa no tenemos
nada que la inundación pueda apropiarse
nuestros sueños son líquidos
y riegan a diaro la flor que sembramos adentro
el chubasco no viene por nosotros


el día comienza con la palabra
llega al universo y llueve
caen como gotas
poemas
que la gente
no recogue

marcharé con la consigna de haber dejado todo
espero que la casa se incruste en tu pecho
que adiaro la limpies y la hagas florecer
que le quites este invierno prematuro que entumece
prende velas
una lampara que propague su calor y su luz
para que cada cuarto
no huela a mi ausencia

lunes, diciembre 11, 2006

la mesera

la mesera


por las noches, el viejo disco toca
un blues para los olvidades
todos en la cantina escuchan y tocan para sí
su vida austera y melancólica
la música los guía como orquesta de perdedores
el desamparo les quema los pulmones
los regresa a la carga diaria:
llegamos aquí porque no somos superhéroes
porque el cansancio y la rutina compartida se aligera
todos alrededor de la cerveza
de la mesera que recoge miserias y miradas
perdidas y olvidadas que tanto pesan
de no saber a quien reclamar
que mañana será igual que hoy
¡venga aquí señorita mesera y embriágueme!
su perfume es asomarse al vacío
encerrar las esperanza en su asimétrico cuerpo
tocando lenta y bruscamente
sus nalgas me hincan
y yo sé que no soy una bestia
hoy cuando regrese a casa
le pediré a mi mujer baile frente a mi
su ropa caerá como pétalos
pensaré en usted y morderé sus labios y senos
estoy remendando la vida como lo hacen los olvidados
que no tienen cuerpo ni rostro para las caricias
¡venga aquí señorita mesera!
que solo nosotros admiramos su belleza
bajo ese harapiento vestido
¡baile señorita mesera!
que su baile propicia el fuego
y mitiga el cansancio
retratos de “living la vida hardcore”
a echaury
i
convergemos en el mismo punto
con las medidas exactas y sus exigencias
(tengo que quitarme la careta sin asustarme de mi)
nadie y absolutamente nadie afirmaría que existo
si alguien se parara frente a mi
le diría lo siento mucho en garabatos
le presumiría mis desarticulaciones
de loqueras momentáneas con desalenguajes:
tengo la fortuna de contar conmigo
las ideas mas profundas, pensamientos, teorías reducidas a fonemas
el mago vino a reclamar su magia que fue robada
yo sé que cualquiera me hace daño
me toman como loco, ciego
asústese de mi
tenga un poco de cordura o de razón
-marche por la puerta trasera
ya hizo un poco de capital y tiene para viajar por el mundo-
tome esto con la seriedad absoluta que tiene
una lógica convencional como la que no hablamos:
el ahora se hace presente en el hoy
y yo bajo ese principio me alimento de lo abstracto
para que no genere sombra

ii
cuando voy por las calles recuerdo a los que murieron
tío Tom, la abuela y hasta ducky
se que habrán de resucitar
yo resucité 365 veces
gustaba morirme los fines de semana
arruinar los super bowls
finales de soccer y dos que tres mundiales
a los que me ven se pasan de largo
a la gente no le gusta los que resucitan demasiado
piensan que llevamos que nuestra existencia lleva una gran condena
no es así
la ultima vez que reencarné fui Hittler

iii
si te digo que estoy muerto ¡cuídate!
tu cabeza tiene precio y querrán cobrar la recompensa

iv
sonideros: la vieja canción se hace presente
toma otros ángulos y sentidos
el músico toca como si realmente alguien disfrutara
vuelve a cantar la misma tragedia
esta historia la vivió mi padre y mi abuelo
esa rumba ya la bailaron
mi madre se hizo esposa y mi abuela no paró en recriminarle
la música era exactamente la misma
¡oh no¡ no seré quién lleve el compás de esta pieza
ni el músico

v
hay mucho que decir que las palabras llegan como plomo
nos dejan al ras de la lona
cuando regresamos de la inconciencia
la realidad se manifiesta en el cuerpo
no sabemos donde nos duele mas
el corazón es un viejo boxeador callejero
que está recibiendo su último gancho
ya no puede defenderse
sabe que el golpe es al hígado
y ya no puede cubrir la retaguardia

vi
dejen que los maricas hablen
esto es un cóctel de imágenes estéticas
cuadros pintados y trazos perfectos
usted no es un poeta
no es lo que se dice un verdadero poeta:
las noches en cualquier cuarto de hotel de segunda
son ruidosas
hay navajas, sexo, marihuana
a la administradora cocaína le tocó la venta
qué va a llevar
¿usted ha olido esos cuartos y ha dejado su vida a la suerte por 30 minutos?
le pregunto porque ningún cuerdo lo haría
aquí todos somos topos y mendigos

lunes, octubre 16, 2006

Jose Antonio Neri Tello
Messico

siempre hay otra tierra
nunca se llega a casa
porque la casa es una idea interna
que no está en su sitio

sempre c’è un’altra terra
mai si arriva a casa
perché la casa è un’idea interiore
che non esiste nel suo posto



Trad. Giovanna Mulas y Gabriel Impaglioneche non esiste nel suo posto

lunes, agosto 21, 2006

ladrón de maletas

todos padecemos la ciudad
la manifestación, la represión, la inseguridad
salgo de casa y llevo únicamente lo necesario
un par de monedas para el colectivo
un cuaderno
tengo que cuidarme
aun así no puedo evitar que el acento me denuncie
el fin de semana fui despojado de mis pertenencias
¿para que le serviría palabras y objetos personales?
es imposible no sentir impotencia
la situación domestica nunca es buena
hay que tener presente que no es nuestro lugar de origen
que en cualquier momento
alguien saca una navaja y te quita lo que traes
una patrulla nos detiene porque la apariencia es sospechosa
la ciudad no solo exige
si no también roba

***
no se puede actuar así con el extranjero
le roban lo que trae
y lo que mas duele
son las palabras
no escritas
¿de qué le servirán trozos?
si supiera leer
le ardería los huesos y el corazón
lo que ha robado
es un trozo de patria

***
la palabra arrebatada
no revela nunca
permanece muda

***
luchar… conseguir… atender las necesidades básicas
en cinco minutos el resultado del esfuerzo se reduce a nada
el ladrón de las palabras llega y no sabe lo que roba
engaña al extranjero y lo despoja
si se rehúsa al engaño
llega la violencia física

¿de qué le servirá
por cuanto venderá los trozos de una patria
junto con cariño
y recuerdos
depositados en cuantos objetos?

***
sé por tu mirada que no hay nada perdido
lo que se pierde en cinco minutos se recupera
tus ojos me abrazan y me dan reflejo
yo me interno
mañana comenzaré a reconstruir
las palabras nunca sobran
y siempre hay mas de las suficientes

***
la ciudad esta hecha de inmigrantes
si conocemos a alguien del lugar de origen
compartimos preocupaciones, visiones y la tierra
se aligera la angustia
y la permanencia da otro giro:
no somos los únicos

***

si el trabajo lo permite
salimos en busca de un nuevo sitio
un nuevo sentido a la permanencia
miro tus ojos y me profundizo
venimos a descubrir y somos descubiertos
llegamos a casa
nuestros cuerpos se exigen
pareciera que las raíces que depositamos en el otro
se volvieran mas intensas y mas fuertes
cuando lo analizamos detenidamente
son nuestros anhelos y esperanzas concretizadas
lo sabemos porque cada noche es una razón
nuestro cuerpo es un mismo lenguaje

viernes, agosto 11, 2006

siguientes poemas

dos habitantes
son demasiados para una ciudad como esta

***

tengo presente que estoy en otro sitio
a cada habitante le corresponde meno espacio
los vecinos siempre invaden
hay que descender del metro
caminar bajo las aceras
vigilar que ningún auto atropelle

es imposible los retrasos
aunque el día comience con uno

cuando estoy contigo
cambia
la ciudad queda solitaria
y se asemeja tu cuerpo


****

millones buscan en el periódico, en los tableros, en los supermercados
y cuando encuentran se aferran a que sus crisis terminen

llega la madrugada
y tus ojos denuncian el deseo porque las cosas cambien
por las mañanas la necesidad se presenta
ahuyenta los ánimos de procurarnos tiempo
aunque sean un par de segundos
para conocer un monumento, una plaza
sobre todo
conocer otra ciudad juntos

****

¿cuándo el extranjero dejar de ser un extraño?
no venimos aquí para adoptar otra ciudadanía
tampoco para entender nuestra tierra en otra
hablo como he hablado desde niño
aunque también procuro asimilar las costumbres
que aquí existen
también sus ideas, construcciones, sus preocupaciones
estoy aprendiendo a domesticar las necesidades
y a neutralizar mis miedos


***
siempre hay otra tierra
nunca se llega a casa
porque la casa es una idea interna
que no está en su sitio

***

de vez en cuando
no le brindo a nadie mis lágrimas
extraño sin hacer un inventario de lo que extraño
veo teléfonos y el de marcar aparece
de vez en cuando
hago lo imposible para que mis lágrimas
no se pierdan
las ofrezco
para que regresen

sábado, julio 15, 2006

SIGUIENTES POEMAS



***

el dinero era menos de lo suficiente
y la ciudad exige mas de lo que hay que consumir:
la renta de la casa (a pesar de traer un poco de tierra en las palabras
el espacio es propiedad privada)
luz y agua (aunque contemos con luz propia lo que hay en el
espacio tiene dueño)
la comida (no se podrá ingerir alimentos de otros sitios,
aun cuando no están prohibidos,
los que existen aquí generan ganancias)

yo te mire ilusionada
como quien llega a un lugar a conquistarlo

***
el lenguaje de nuestro cuerpo perdurara
el espacio es una condición interna
cuando recorro calles recreo las que se quedaron
hago comparaciones
busco rostros conocidos
es un privilegio conocer el bosque
en tu boca dejo la arbolada
abro tu puerta y me interno
el relieve es aire
en el lago sembramos una flor
le pondremos un nombre


***


El Trabajo

se le contrata a usted si es capaz de abandonar el acento
no es que moleste
pero comprenda:
usted es casado y tiene la obligación de mantener una esposa
después querrá tener hijos en una ciudad al borde
y aquí a los extranjeros que vienen de su lugar de origen
no se les quiere
no sabemos como decidió mudarse a este sitio
su trabajo consiste en hacer el trabajo del compañero de las tres a las siete
el de las sietes a las diez
cubrir el descanso y la comida del jefe
no se permiten visitas, ni llamadas, tampoco las indisciplinas
o contradecir a la empresa
su horario de salida será hasta que el último compañero
abandone su labor
después revisara que todo quede bien cerrado
si se roban o se pierde algo se le descontara de su sueldo
usted será responsable de lo que pase
aunque no pase nada

***

la cuidad exige al inmigrante cansancio
cuando voy en colectivos pienso en lo que falta
construimos la casa entre carencias
soñamos una ciudad mas prospera al sur
miramos la tarde para no olvidar
que el sitio aun no está construido
yo entro en ti y me alivio el cansancio
la impotencia
el esfuerzo mayúsculo para evitar
que el sustento se termine

***

por las noches las razones llegan
mi pecho es vuelve espuma
la cama
dos enredaderas entrelazadas
florecemos
hacemos un pequeño oasis

una casa dentro de la casa
un territorio infinito
tengo la seguridad de estar en el lugar indicado
soy un monarca que giró la orden de construir villas a lo largo y ancho de tu cuerpo
excepto en tu vientre y senos
el norte es reservado para el bosque
en el sur el mandato es preciso
un manantial donde refresque mi boca

***

los gorriones hacen su nido en cualquier fachada
un oasis en una ciudad sin árboles
pintamos con turquesas
colocamos flores
dimos sitio a lo poco que teníamos
encendimos nuestros cuerpos
para dar calor a la casa

***
**
hay que hablar como habitantes de una gran urbe
vivir como ellos
e incluso tener las mismas paranoias
será que los árboles los plantaron lejos
y los pocos que hay
no son suficientes para dotar
sombra y cobijo

***

me escribieron que Chava estuvo inconciente varios días
es angustiante no tener teléfono y que la voz
regrese en la brevedad de segundos
o no conseguir un boleto y conseguir un viaje de regreso
el día del accidente no supe que te debatías entre la vida y la muerte
no quiso la familia preocuparme
yo buscaba la ecuación que diera positivo
cada día el problema suma dividendos
cuando lo supe quede destrozado
la desesperación de estar lejos y que cada kilometro
pesen en las lágrimas
llorar porque no se puede llorar a tu lado
porque no pude brindarte una noche en el hospital
o vigilar tu sueño

***

las palabras sobran cuando la recuperación es ascendente
en algún momento en una cama de hospital
se queda la angustia y la desesperación
abre los ojos y los brazos del agónico
y una flor se abre
los corazones afligidos toman composturas
son abiertos con una ráfaga de luz
la vida comienza en otro punto

/***
cómo celebrar o llorar de lejos las situaciones que aquí no pasan
la familia me escribe con las ultimas noticias
los amigos me extrañan
Chava sigue en recuperación
Daniel se casa en agosto
Marina me cuenta la situación que prevalece

cuando recorro las calles busco semejanzas
lleno mi cabeza con lo importante para no olvidar que soy un extranjero
busco una identidad que refleje la mía
subo al metro y millones de personas corren desesperadas
yo también necesito llegar a tiempo
***

estoy seguro que algún rostro entre tanta gente
es al mío

en el metro los vagones se llenan de soledades
la gente habla poco
solo los acompañados generan un diálogo
acerca de todo y nada
al abrir las puertas el reloj no tiene compasión
gira mas aprisa

yo sé que mi pensamiento y corazón
llegan siempre a su destino

***

El barco

los transeúntes pasan en estampida
la mayor parte es agua
los edificios provocan las nubes
las calles se inundan de gabardinas y paraguas

un barco zarpa entre riachuelos
lleva consigo la lluvia
cuando llega a nuestra banqueta
yo lo tomo y lo pongo entre tus manos
ya llegó a su destino

martes, mayo 16, 2006

Primeros poemas

vamos a empacar la tarde
la mesa y su café
las maletas sólo tendrán lo necesario
un árbol ( todo árbol es importante en un lugar sin árboles)
el acento (todo extraño debe traer consigo el acento)
un par de sueños (al menos aliviaran un poco el terror de ser un
extraño en un país de extraños)
ropa (pero que no llame la atención)
espejos, credenciales, un cepillo bucal


hay que dejar nuestro cuarto intacto
no importa si las flores marchitan
si el polvo se impregna en el lomo de los libros
o las cartas se vuelven amarillas
la puerta nunca deberá estar cerrada
aunque se regrese
aun falta llenar de poemas
colocar en la pared
una foto de un monumento famoso
que haya conocido personalmente


es tiempo de cambiar de dirección
sin tener que llorarle a la casa paterna





















vamos Yazmin ¡no me hagas llorar¡
caminé por las calles de la colonia por la noche
estan grafiteadas y según las estadísticas
la muerte por arma blanca o fuego
son causas naturales

es difícil llenarse de confianza
hablar o comentar
decir que no eres de aquí
construir un diálogo

yo me aferro
quiero llenarme las manos de la tierra de aquí
sembrar un árbol
cortar las flores
recuperar los años que desee estar aquí
extender mis ramas
extrañar la casa
construyendo
una propia y rodante




























no hubo despedidas ni cursilierías a cerca de los viajes
de las estancias en otro lugar
tampoco recomendaciones
aunque por las noches
sueñe cada hermano y cada amigo
o las tardes inconclusas bajo un paraje
o una alameda

las tristezas quedaron bajo mi cama
no quiero ni extraviarlas, ni perderlas
los árboles que aquí plante
tendrán las suyas
me enfermaré con el frío de aquí
y me aliviaré con su calor


































es difícil llegar a otro sitio
y no tener donde establecerte
me dio pena con los que me alojaron
el dinero era menos de lo suficiente
además es incómodo
hablar sobre los sueños y pensar en el pan
disfrutar la ducha caliente
y procurarnos un espacio
un pequeño santuario clandestino
y llevar en el
nuestra tierra





































tras una ventana en el tercer piso

pasa la gente paseando perros, corriendo, caminando
los aviones parecieran estrellarse
por la avenida circulan tan rápido los coches y colectivos
que el viento es lo único estático
todos tienen que hacer algo
el policía, el señor de saco y portafolio, el vendedor de rosas
la vecina que a diario se queja de las condiciones en que vivimos
cierro la puerta
el segundero agita las otras manecillas
y nosotros chiquilla
desde la ventana
tomamos el viento como un diente de león
y lo soltamos al mundo

































no traje ningún retrato
los clavé bien en mis ojos
cuando cierro los párpados
las imágenes no desaparecen












































la casa

cuando llegamos buscamos nuestro lugar
el dinero no era lo suficiente para habitar una casa
miré chiquilla tus ojos
la que cuenta con agua caliente 2500
teníamos que compartir el cuarto con otros inmigrantes
con otros desdichados
la que tiene mas de 40 metros cuadrados 3000
la de mejor ubicación 6000


fincaríamos una casa debajo de un árbol
en una ciudad sin árboles


































quizá nuestra casa sea un cuarto blanco
donde no sabemos
cuando comienzas
y donde termino












































llovían nuestros cuerpos
lo sé
porque corrían
para no empaparse de nosotros

domingo, abril 16, 2006

PARIR AUSENCIAS


otra vez ante el terror que sea un espejo en el cual no pueda verme
ante el terror de ser otro
que hace daño y se daña y se vuelve dañino y se vuelve un
grito de no me dejen
con esto que pesa pesando
sin hablar, sin decir una palabra de lo que no he hablado
que nadie se da cuenta que soy diferente
que siento lo que me pasa mil veces que todos
que no elegí esta condición cabrona
que no me preguntaron si quería
yo no sé cuando nació esto, en que momento se apropió de mí
en que momento me soldaron al mundo
en que momento me dijeron que escribiera
tomara la pluma y escribiera
tomara la pluma y sintiera lo que los otros no sienten
lo que los otros cubren con su coraza o caparazón de piedra
lo que otros no ven y no sienten porque no se dan cuenta que existe:
el agua calmada se vuelve violenta
se mueve y choca con toda su rabia y fuerza
que trae adentro y la lleva en la sangre
con la que el pájaro muerto se levanta del estómago de su presa
con la que muere y resucita
con la fuerza y la violencia que hace escupir y arrojar saliva
con la que se penetra de un golpe en seco el cuerpo
con la que se destazan grillos y libélulas
con la que enterramos el pene en una vagina dura
que se ablanda en cada movimiento
con la que niña que destaza gatos, mata insectos
y degolla pájaros
lanza una piedra y violenta el agua
el hombre de madera truena
el hombre árbol truena
se vuelve aserrín seco y prensado a las manos de la niña
que ha violentado los años de manera inocente
que ha hecho que el mundo se haga una herida
por ahí se vierta como un gran remolino que todo absorbe
lo mata
lo deja inservible
deja el cuerpo tronando en la noche
cambia su vagina a la boca que la tiene por un cigarro
cambia el mundo por beso que se vuelve una fisura
de hotel barato que se hace polvo
y se vuelve polvo
y se hace boca de polvo
y se vuelve boca extraña
como si las bardas fueran tiempo
que aprisiona las piedras que lo forma
que se abre como
vaginas desiertas y luz-ausentes
se vuelve inabarcable como la gota de tierra o de polvo
que vuela de mi frente
y me dice que he perdido todo
que nunca existió el todo
que el todo era un espejismo de todo
que todo era una palabra y no una sonrisa
y no un cuerpo
y no una señora que vendía todo lo que no era todo
y no los senos que estuve recorriendo
y no el cuerpo que recorría con mi lengua
y no la luz que emanaban mis ojos
que no eran mis ojos
que no eran los ojos de mis ojos
que no eran los ojos de mis ojos en los ojos de otros ojos que ya no eran mis ojos
que se abrieron para ya no ver lo que estaba abajo
que se abrieron para ya no ser penetrados
que se abrieron porque tenían que marchar con tanto miedo
con tanta rabia
con tanto dolor de estar purgando
un dolor que duele y duele demasiado profundo
que nos absorbe y es imposible conocernos de fondo
porque ya no somos nosotros
ya no somos los que fuimos
porque lo que fuimos se quedó en otra tierra y ya no quiso regresar
porque la locura nos ganó el paso
porque la traición nos ganó el paso
porque el golpe que llega por la espalda como una mentira ganó el paso
y cuando quisimos voltear ya no éramos nosotros
ya no éramos los mismos
éramos gabazo de filmama
éramos cadáveres que se resistían a morir
éramos cadáveres resistiéndose a ser enterrados
la tierra es una culera
la tierra es una culera
la tierra es una culera que todo lo sepulta para germinar otra planta
para germinar otro monstruo que nos acaba y nos hace suyo
nos hace parte de él
nos hace ser la persona más culera y más violenta
que no sabe reaccionar, sin dar un putazo a los putazos
porque ya todo está muerto
es polvo
el agua es polvo
la luz es polvo
los cuerpos son polvo
tu vagina niña es polvo
que necedad de decirle a la muerte y a la poesía que no sean culeras
que acaben de una vez
que acaben con los rayos que emanan mis ojos
que acaben con el esperma regado por tu cuerpo
que acaben con mi cuerpo
que sequen mi miembro erecto
que lo vuelvan gabazo y lo hagan un chicle
que acaben con esta asfixia de estar doliéndome el polvo
que acaben con todo
no quiero ser noble, no quiero ser el ingenuo que se entrega a todo
no quiero ser pan, ni casa, ni poema, ni recuerdo
no quiero que vean mi cara ni mis manos cuando pase
pinche muerte
no llegas
nunca llegas a tu cita puntal
sabes
que estoy esperando que llegues vestida de morada
o vestida de algodón
o vestida de dulce caramelo
o vestida de doña
pinche muerte
no puedo conciliar los mundos
no puedo ya con la poesía
que me tiene con los dedos agarrados
que me tiene preso y no me deja salir
me asfixia
y yo ya no soy yo
soy otro
soy una pizca de color ocre
como el cuarto que no dejé que se esfumara
como las líneas que lancé para el cuerpo de quien no puedo pronunciar su nombre no se esfumara
y hoy no se ha ido
se sienta en mi cama y no deja de reírse
no deja de burlarse
no deja de mascarme
no deja que muera en paz
y mi corazón que late demasiado rápido
y mi corazón que desea que fume
y mi corazón que ya no es mi corazón
que es una coraza
que es una piedra dura de hielo rosado y envinado con whisky
que es un coito mal logrado
que es una hierba
y la muerte no llega a su cita
y yo que siento que no puedo con tanta carga
porque me está tomando
porque le estoy diciendo que no entre
porque le digo que no me lleve
porque le digo que no quiero cruzar su abismo
porque le digo que no quiero su angustia
porque le digo que ya no puedo escribir
y sin embargo se empeña a limpiar su cuerpo con mi cuerpo
se empeña a que le sirva
y yo no puedo
yo no puedo en este momento
yo no quiero escribir
quiero arrancarme esa puta idea que tengo que ser poeta porque el mundo necesita poetas
y yo les digo a todos que yo no soy poeta
y todos se empeñan a que yo sea poeta
y todos desearían ser poetas
y les digo que no soy
que me confunden
que no es cierto
que yo no elegí esa condición cabrona
que te hace estar viviendo desesperado
con las ganas de que un día y muy pronto llegue la muerte
que me arranque las manos y los ojos
que el lápiz o la pluma se resistan a seguir escribiendo
me arranque las vísceras
termine conmigo de un putazo
me duele estar pensando seriamente en lo que pasa
que haya pájaros en las esquinas que hayan muerto y el gato que los devora
el pecho y chuparrosa que se para en mi mano extendida
me duele la joven que me mira y me mira como si fuera una esperanza
cuando no tengo cigarros y el mundo me aprisiona
me duele tu vagina que terminó por sepultarse
y la madriguera y el refugio que también se han tapado
me duele calzar, vestir, andar por el mundo con la cara sonriente
las horas junto con la hormiga que no descansa
la oruga que camina despedazándose en cada paso
me duele los tantos y tantos nombres que me pueblan
los vasos de licor que no he tomado
me duele que duerma y que despierte agitado y desesperado
que el sueño sea sueño y solo pueda tocarlo con mis ojos cerrados
que ya no pueda estar desnudo y transparente mientras vivo
me duele que me duela lo que tiene que doler
la calle que me dijo que podía violarla
el mar en el que nunca crecí
mi padre y mi madre y la casa que ambos fincaron con fisuras
me duele que yo sea yo, que me parta la vida en cachos y la regale por el mundo
me duele el pito de puras ganas de pararse
me duele el esperma que dejé regado por la casa que no era mi casa
la ciudad y los hoteles con espejos y los pueblos
los años que se van haciendo eternos
me duelo yo
me duelo yo
me duelo de mí
ya me han hecho mucho daño
ya me quitaron todo
por eso niña te voy a enterrar en tierra de tu abuelo
te voy enterrar niña para que no hagas daño
te voy enterrar para que seas una astilla que se clave en la tierra
te voy enterrar para que no alteres al agua
te voy enterrar para que no violentes el árbol sereno
te voy enterrar porque la muerte quiere que ande como braza viva
para que no diga que fue duro pero ya pasó
te voy enterrar como el beso que también sepulta
te voy enterrar para no enterrarme, ni estar sujeto
allá abajo no podrás salir
no seré un animal
no podrás verme
no podrás golpearme de manera inocente
no lo romperás, no lo acabarás
no podrás
no harás
no deberás
no cometerás
niña allá abajo no sabrás que se siente estar desgarrado, estar como muerto que se le niega la sepultura. No sabrás que el animal que nos picó quita el alma y la vuelve densa
que a mi me ha convertido en un animal con rabia
en busca de su víctima
en busca de la presa que lo ha lastimado
lo ha dejado herido
lo ha sacado del estado sumiso en que se encontraba
mira niña como busca tu miedo
como busca tu miedo
allá abajo ya no lo verás
solo serás tú y la tierra
solo te cubrirá el viento
allá abajo te esperan dos mil hombres en busca de cavar en tu vagina
te la dejarán limpia
te la destaparán con su lengua
te la destaparán con sus grandes penes
alguno de ellos te mirará a los ojos
y grabará paredes de hotel en tu cuerpo
alguno de ellos se dará cuenta que eres Señora Chingona
y te escribirá un poema
y te cubrirá la boca y el rostro de blanco
se quitará lo virgen y se unirá a ti
no te desnudes ante él
se muere de impaciencia
es animal que juega a ser niño
no les digas que quieres vivir con él
se la va a creer y no te dejará en paz
se hará trisas con lo que le entregues
llorará bastante hasta saque por los ojos las vísceras
te romperá a versos hasta que te marque
el animal que anda rabioso y herido allá abajo no lo verás
el morirá cuando le toque
el morirá en otra tierra que no es la tuya
el morirá porque los animales enfermizos se mueren
con el cuerpo frío y amoratado
con la rabia en su hocico y con las ganas de destruirlo todo
el morirá porque es necesario que muera
no puede seguir viviendo en el mundo donde nadie vive

viernes, marzo 03, 2006

buscaré mi corazón en la chuparrosa
contruiré una casa con un charco para aprisionar la luna
desde aquí buscaré otras ciudades
me multiplicaré
no aprenderé ningun idioma
el francés no es lo suficiente para mirar la tarde
el inglés no sirve para hablar con mis huesos enterrados en la alameda
el alemán no importa para llevar flores a tantos pechos que son tumbas
el mandarín no sirve tampoco para mirar la mujer cerrando la ventana

me quedé sin palabras
no puedo entender esta necesidad de no tener lenguajes
yo me quedo a construir
quizá un dia parta
el eterno movimiento de mis pies a los rincones
la desnudez mas transparente de mi cuerpo reflejando otro
la permanencia de la barca que no parte nunca
o estos alcatraces que diario florecen

la respuesta me viene del rocío de luz que no se marchita
del barco de papel que zarpa a corazones

la tierra se llena tierra y los frutos de los árboles caen generosamente a mi mano
los comeré lentamente
que su jugo manche mis manos y mi camisa
no importa esta soledad monstruosa
esta soledad de ser hombre que se apagará mañana
esta soledad de no ser equilibrio
de nos estar en armonía

voy a los bosques a sentirme libre
brindo por mi con lágrimas mezcladas con alcohol
estoy amargamente feliz
amargamente ampardo a mi locura
soñaré nuevamente ciudades
llevaré mi ejercito de golondrinas y colibríes
que paren en todas las ventanas
que no haya ninguna bugamvilla que no la gocen
que exista un dios como punto de equilibrio
alli mi costilla formará mi mujer
le dará la medida de mis brazos
será de viento para verla libre
será de tulipanes para que nadie penetre su pecho
ni siquiera esta preocupación mía de ser árbol
abrir los brazos y llenarme de nidos

sábado, febrero 04, 2006

algunas cosas sobre Road Island

Algunas cosas sobre Road Island



i

en Road Island hay una carretera
y es raro que en Road Island la haya
si suponemos que Road Island apenas
es un territorio perdido en el mapa
demasiado pequeño para ser recordado
por alguien que en su vida supo
de la existencia de Road Island
por eso tengo que repetir su nombre
podrá desvanecerse por completo
el nombre del nuevo terruño
¿de qué país hablo?


ii

compré un tiket para Road Island
el viaje dura 360 grados noroeste con una aproximación de tres mil segundos
la distancia es tres veces mayor de la tierra a la luna
el boletero no me especificó el lugar de salida
en la central
los aviones despegaban a Hong Kong, a Pekín, al Cairo, a Mesopotamia
los barcos zarpaban a Irlanda del norte, a Brusuelas, a Florencia, a la Antigua Habana
los autobuses salían a Montevideo, a Patagonia, a Arequipa, a Buenos Aires
mi salida es a un cuarto de hora
no especifica el arribo
cuando llegue tendré algo así como 70 años
desperdiciados en un asiento
con idas al baño y video homes
admirando el paisaje
el relieve que cambia constantemente
algunas veces
el mar estará salpicando la ventanilla
otras la niebla
otras la montaña


iii

en la agencia no especificaron el transporte
pero hay un tren fantasma a Road Island
eso dice la única estación sobreviviente del mundo moderno
ya no esta de moda los vagones
sin embargo la dejaron por la nostalgia ferrocarrilera
tramos de vías y más tramos de vías
el tren que pasa ferrovelozmente las estaciones del año
ferrovelozmente lleno nieve
mojado por la lluvia
dilatado por el calor
o sucio por viento

yo soy el único pasajero
también el único maquinista
y el único carbonero

cuando llega la noche prendo el silbato de vapor
el tren marcha mas rápido
la velocidad hace trisas los vagones
yo invoco la canción de las penas
y subo a solitarios que no tienen destino
yo voy a Road Island les digo
ellos nos saben que decirme
están seguros que nadie va a Road Island
no en ninguna época del año
y no porque no la conozcan
de hecho nadie conoce
no les llama la atención
no lo niegan
tampoco afirman su existencia en el globo terráqueo
Road Island no es un lugar para visitantes


iv

el tren se descompuso y quedé parado en la nada
cogí mis cosas y seguí caminando las vías
en la carretera pedí un aventón
(el tren iba a Road Island –dije-
se descompuso la maquinaria
y necesitará tres meses como mínimo
su arreglo
y Road Island está sumamente retirado

estamos todavía en el globo terraqueo
-me contestó-
creo que debe seguir la carretera
cuando lleguemos en el cruce lo dejaré
piense bien hacia que punto cardenal
desea dirigirse
a las 9 la nada se vuelve mas nada
y a las 10 aparece un autobús fantasma
nadie ha tenido la necesidad de transbordarlo
por aquí solo llegan dos que tres coyotes
y un poco de tundra
suba al autobús
pero no hable con nadie
los muertos no son de fiar
y pueden robarle la poco ropa que tiene)
llegamos al crucero
el conductor un tipo robusto de bigote abundante
me obsequió un poco de agua y dinero


v
me tocó compartir el asiento con un tipo tímido
un pandillero
tres cuchilladas profundas
el tatuaje de la santa muerte
una mujer golpeada
tres ancianos
un enfermo terminal
tres niños

ninguno me preguntaba mi nombre
ninguno sentía curiosidad por saber a donde iba
a nadie le importaba
me quedé dormido en mi asiento

vi

en el cementerio de los trenes hay tres que siguen en camino
los tres llegan a las estaciones subterráneas
los tres cobran con vidas el pasaje
en Road Island dicen que hay un trovador
un negro que pasa las noches fumando y bebiendo
que toca blues de las historias de los cementerios de trenes
de los tres trenes que chocan
las animas que cantan lo que no concluyeron
un perro que aúlla
el paisaje desierto o la nieve que cae a los tejados
un demonio:
el zeppelín tenía cientos de vidas tomando licor en la fiesta
el barco se hundió con tanta soberbia por dentro
el soldado victimó al prisionero
el ejercitó ardió las caleras y tomó la ciudad de Polonia
el indígena asesinó a su verdugo
la iglesia hecha industria corporativa y sociedad anónima


vi

no se puede quedar dormido en la muerte
o vienen los siete templos con su trono resplandeciente
o llega la gran babilonia a dejarnos polvo y culpas
o el ángel de Efeso con sus siete estrellas en la mano
a decirme mis obras, mis fatigas y mis constancias
el ángel de Esmirna, el primero y el ultimo
el que estuvo muerto y regresó a la vida
a decirme mi angustia y pobreza
el ángel de Pérgamo con su espada de doble filo
a decirme donde vivo y donde está el reino de Satanás
el ángel de Tiatira el que tiene los ojos de fuego y los pies de bronce
a decirme mis últimas obras y mi amor inquebrantable
el ángel de Sardes el que tiene los siete espíritus de dios
a decirme mis obras de vivo estando muerto
el ángel de Filadelfia el que tiene las llaves de David
para abrir las puertas de la sinagoga
el ángel de Laodicea el testigo veraz de la creación
a vomitarme en mi para nadie mire la vergüenza de mi cuerpo
los siete tienen mi contra el abismo
la mujer violada en la orgía y sus hijos asesinados
la cama de las angustias
el dios del terror y la doctrina de Balam
el adulterio y la adulación
no podemos quedarnos dormidos en el autobús de la muerte
dios nos puede agarrar en la puñeta y acabarnos el mundo

vi

bajé del autobús en paraje solitario
está permitido en Road Island
caminar desnudo y masturbarse discretamente
siempre que limpien el semen
que arroja el pito cuando lo sacan a pasear
no hay putas en ninguna plaza
los ciudadanos son malhumorados
ninguno muere y todos
tratan de suicidarse

tuve que improvisar un espectáculo para sobrevivir
fingí que estornudaba mi verga y arrojaba moco blanco
le hice hablar como ventrílocuo por 30 minutos
después recogí las propinas
no saqué lo suficiente
dormí días bajo un puente
y otros en un alberge para indigentes
no conservo ninguna foto de Road Island
no es una ciudad para visitantes

viernes, enero 27, 2006

pie de hobbit

i
me desperté con 27 años encima
arrojando piedras
y con una tremendísima cruda
me duele la nada agrietada de sombras

ii
todo comienza con una herida que se infecta
despues vienen los antibióticos
los médicos
las inyecciones
y la amputacion

de sus pies saldran gusanos
demasiada pus

el pellejo carcomido está en duda de seguir en las elecciones
segun lo declarado
los sistemas medicos dieron instrucciones
ningun enfermo o portador de cualquier virus
esta considerado para buscar un puesto
mucho menos trabajo
se le prohibe andar por las calles
tener hijos
o hacer una vida social o familiar
serán señaladas sus casas
esto no es discriminación
la discriminación esta prohíbida
esto mismo aplica para mujeres embarazadas
recuerde
usted esta enfermo

iii

tengo las nalgas demasiado picadas
dicen que la inyeccion no duele
yo pienso que me prondré bien
con mis 74 kilos de obesidad pura
cuando terminen las inyecciones
tendré una nalgas bien formadas
apetecibles
duras
y seré la sensación
las chicas voltearan a verme
me pediran dejarlas acariciar
porque no sorportaran el hormigueo en sus manos
oh si
seré un nalgón de por vida

iv
no me gustan los hospitales ni la clínicas
los bazucos de la calle pasan su tiempo
inyectandose heroína y cocaína
ayer encontraron a la prostituta estrangulada
quizá algun profeta no quiso pagar
y pensó en limpiar la sociedad de la escoria
el noticiaro reportó
un pleito con navajas
dos choques
tres riñas
un robo
tres asesinatos

me estresan las salas de urgencia
las camillas
el suero
el medicamento intravenosa
los adoradores de la santa muerte
los dedos con gasas
los estados de coma
el dolor vestido de blanco

v

supongo que debo considerarme un perfecto idiota
al menos no necesito considerarme un malandro
chingarme la nariz con quemacocos
provocar tres mil peleas
deprimirme para encontrar el vacío existencial
buscar algo interesante de mi vida
mucho menos llamar la atención

hoy caminé tres cuadras
subí al tren
tomé el colectivo
leí vanidades, el periódico y los chismes
escuché música
estuve malhumorado al medio día
y deprimido por la noche
me contagió la cotidianidad
y dormí un poco

vi

no bebi, ni fumé, ni bailé
comienzo a pensar que
mi vida es patéticamente
comparable
a una piedra

vii

a veces me digo Toño te haces viejo¡
bueno si, si tomo en cuenta las constante peleas
que propicio y he propiciado
bueno si, si tomo en cuenta
que solo sirvo para soltar tres o cuatro palabras
bueno si, como se hace viejo el cuero inservible
bueno si, pero siempre seré un año mas chico
que fulano
y dos que zutano
bueno si, pero no mas pendejo y mucho menos deportivo
al menos
siempre hay un consuelo

viii

lo que tiene en el pie son hongos
y una infección encabronadísima
evita le lleguen al corazón
que le salgan ronchas
que le lleguen a otras partes
evite que la sobrepoblación de hongos
rebase su cuerpo
que le den pensión vitalicia
¡dróguese!
paracetamol para relajarse
clorozipan para un viaje interno
tafil de colchon
una pastilla de lo que sea cada 6 horas
una inyección cada 12 para purificar
otra inyección para el dolor de la anterior
trescientos grados de paredes grises
mil mililitros de ácidos
porque su vida esta descompuesta
afortunadamente
su caso va de salida

ix

puto si no me deseas salud
lo bueno es que tu ya salías
cuando abrieron el closet
y te miraron
lleno de manchas gravísimas
color verdi rosa
con pantalón y camisa de vanguardia
yo creo eras un sapo

x
ke lokisimo
siempre fui el mas sano
y probalemente
no salga de esta

xi

si te quitaran lo pendejo
sería un milagro
esto no sucederá nunca
porque la ciencia
es agnostica

xii
¿quién chingados trajo un libro de Isabel Allende?
las paredes grises son irremediablemente grises y eternas
el reloj traba sus segunderos
luce oxidado
y Allende no sirve para nada
sus personajes estan igual de paralizados
o idiotas
ni el sexo desenfrenado
o la zoofilia
salavaran la historia

jueves, enero 05, 2006

Por lo que había visto a fuera, Leoncio miró una mina de oro en Claudio, era una máquina perfecta para moler carne. Si eso había hecho con su payaso, podía hacer pedazos cualquier cosa que le pusieran en frente. Te propongo ayudarte y esconderte mientras tú aceptes ser uno de mis boxeadores. Recogieron el circo y dejaron los cuerpos tirados. Se marcharon por un tiempo.

Rabanito después de salir del hospital, buscó a Leoncio para continuar con su trabajo, lo encontró a dos pueblos del corral, llevaba consigo su esposa, una vaca de 180 kilos y ubres de 5 kilos cada una. Leoncio escondió a Claudio y aceptó a Rabanito.

Las primeras peleas de Claudio demolía prácticamente a sus rivales, quedaban o paralíticos, ciegos o muertos. Su fama se extendió por los barrios bajos, de la zona. Había sido un boxeador respetado y famoso en otras épocas, antes de la golpiza. Leoncio, para retenerlo, le hizo creer Rabanito y Clarisa habían muerto y que la policía lo estaba buscando, con ello conseguía manipularlo y pagarle menos de lo que debería ganar por cada pelea.

Como ya no aparecía en los carteles que anunciaban peleas, varios creyeron que Claudio había conseguido luchar en el extranjero y qué por eso se encontraba viajando. Otros pensaban que se había retirado, lo que si sabían era sin duda, que cualquier boxeador que tuviera enfrente, lo despedazaba.

Leoncio sabía que si lograba que Claudio saliera de la clandestinidad podría conseguir que su luchador fuera rentable, el juego de las apuestas era mayor, y por lo tanto, las ganancias serían de mayor porcentaje. Cuando Claudio se enteró que había sido explotado, reclamó fuerte a Leoncio lo que había hecho, el lo persuadió:

--Olvida a esa vaca, esa pendeja terminó con un pendejo trabajador mío: Rabanito. Déjala, además a ti te ha ido muy bien, mírate, estas forrado de dinero. Y te ha ido bien. Mejor deja que te represente, yo tengo muchos contactos y puedo hacer que los dos seamos los reyes del negocio.

Claudio estaba convencido que Leoncio era su salvador, y su mina de oro mientras siguiera peleando. Por lo pronto le exigió una suma para el grande de dinero:

--Está bien pinche León, pero quiero 10000 diez mil dólares de indemnización como pago de lo que te has llevado por las peleas mías. Claudio tomó al León y lo puso contra la pared. Está bien, lo que tú digas. Lo soltó, esperó a que le diera el dinero y salió del remolque. Pobre pendejo, no sabes la que te espera, lo que te di, solo es una chingadera en comparación a lo que ya tengo y a lo que me vas a dar a ganar, cuando te enfrentes a Kent Warry, el pollo gringo. Jajajajaja. Se carcajeaba el león como un villano de las películas mexicanas de la época de oro.

Fue consiguiendo peleas tras peleas las cuales ganaba en los primero rounds en nocauts directos. Su fama se extendió con las victorias, y sin duda llegaba como el gran favorito en su pelea con el pollo gringo, no había nada que lo detuviera, se convirtió de la noche a la mañana en el héroe del pueblo.

Leoncio fue a buscar a Rabanito. Lo necesitaba para la pelea de Claudio. Sabía que el payaso quería venganza, mató a su hijo (aborto pues) y lo dejó noqueado. Tenía que sacarse la espina. Llegó a su casa y solo estaba Clarisa, llorando y llena de golpes. Ya Clarisa, ya Clarisa, no llores. Ese pendejo se largó de aquí, me golpeó y debe andar por allí emborrachándose. Los dos estaban en la sala, Clarisa se recostó a llorar en sus piernas. Le bajó el cierre y le sacó la verga. Leoncio se dispuso a disfrutar, lo pispireto de sus ojos bailaban, se iba y regresaba. La vaca lo desnudó, se abrió de patas y metió la cabeza del león en su vagina. Sus cuatro ubres estaban al aire libre, lo movía rápido y cuando sentía que se venía, lo sacó y llenó la casa de líquido lubricante y de un óvulo gigante, Leoncio ya entrado, lo penetró y después, lo arrojó por el excusado. Te espero el día de la pelea de Claudio con Warry, en mi remolque. Te prometo hacerte feliz. Salió hacia la taberna, sabía que allí encontraría a Rabanito, cansado de su vaca ninfómana.

Rabanito vengo a proponerte un negocio. El payaso estaba en la barra, lo miró y se río. No cabrón yo ya no trabajo más para tu pinche circo.
--No es para eso, es un negocio que a ambos nos dejará una fortuna. Se trata de aplacar un pinche gallito bravucón, que tiene cuentas pendientes contigo, y ya es tiempo que te cobres.
Leoncio le contó a Rabanito las peleas clandestinas a las que se dedicaba organizar, el dinero que había conseguido. Rabanito lo escuchaba incrédulo, pero atento y emocionado. Acepto sin pensar, debería vigilar que Claudio el día de la pelea, quien debería estar noqueado en el round 5, si no pasaba, él escondido en la parte superior del circo, dispararía contra Claudio, Leoncio apagaría la luz para que pudiera escapar y de esa manera, nadie se enteraría quién es el asesino.

El día esperado había llegado. Robles consiguió lugar en la primera fila, se hizo pasar por empleado de Leoncio. Estaría abajo del ring con sus poemas, hoy la gente se daría cuenta de lo chingón que es, era el poeta que el mundo necesitaba. Era el momento magnífico para sacar a la luz sus poemas. En las peleas preliminares se la pasó repasando una y otra vez sus versos, que no se le olvidaran, que no se equivocara con ninguna coma o punto. Tenía memorizarlos para que nada fallara.

Clarisa se vestía lo más sexy posible para su nuevo camote, Leoncio. Volvería a echar pata, estaba excitada tanto, que mientras se bañaba y preparaba para la pelea, se masturbaba con el cepillo para la espalda, mientras pronunciaba el nombre de Leoncio, Leoncio de mi vida y de mi amor. Claudio representaba ya solo un muy buen recuerdo, esas picadas en el corral, las recordaba y movía más rápido el cepillo, luego recordaba el sexo con rabanito, y más excitaba, las mamadas de Robles y gemía. Cuando invocó a Leoncio, dejó la bañera llena de líquido viscoso. Estaba arreglada y bien calientita una hora antes de lo previsto.
Leoncio y Rabanito visitaban a Claudio en los vestidores:
--¿Qué tal Claudio, cómo te sientes? ¿No sientes que es un buen día para perder en el quinto round una pelea? Rabanito mostraba una escopeta de franco tirador.
--¿Qué te propones pinche León bizco?
--¿Así tratas a los que te han ayudado? Mira Claudio, las apuestas están a tu favor, están cien mil a uno. ¿Sabes quién es el único que está apostando en tu contra?
Claudio lo veía con recelo. Voy a ganar mucho dinero, y quiero que te dejes caer en el quinto round, si no es así desde la parte superior de la carpa, Rabanito, si el mismo que tú mandaste al hospital, te dará un tiro en la cabeza. Tú decides, pierdes y me hacer ganar dinero, o ganas y mueres de un plomazo.
--y yo que gano con eso.
--tu vida pendejo.
Se retiraron, Leoncio fue a su remolque a esperar a Clarisa, y Rabanito a vigilar a Claudio. En él remolque, le ordenó a uno de los French Puddle, que si disparara Rabanito, él apagara la luz, pero después, llamará a la policía para que se encargara del payaso, el perro salvaje llamó diciendo que el circo se cometería un asesinato, que estuvieran vigilando. Leoncio argumentaría que Rabanito mató al pollo boxeador en venganza. Enseguida se retiró y entró Clarisa.
--Hola bombón ya preparadita para chupar este pito.
--si papito ven y haz cosquillas con tu cosita. Porque solo eso puedes hacerme.

El león se abalanzó sobre ella y le rompió la ropa.

Pelearán diez ronds, en esta esquina, desde las tierras de Nevada, con un record de 19 peleas ganadas en nocaut, y ninguna derrota: Kent Warry, el pollo gringo. Y en esta otra, el demoledor, con 112 peleas ganadas por nocaut, orgullo del corral, Claudio, el pollo. La pelea se realizaba sin ningún contratiempo, ambos boxeadores se peleaban entre sí con una garra y una pasión nunca antes vista. Claudio se enfrentaba a un pollo difícil de roer, sus venas se resaltaban, la sangre le hervía. Era una máquina demoledora y no sabía como acabar con su rival.
Desde lo alto, Rabanito vigilaba, pasara lo que pasara, dispararía, tenía que vengarse de lo que le había hecho. Robles se armaba de valor, porque en el quinto round la humanidad se daría cuenta de su chingonería. Se repetía una y otra vez el nombre de su amada Vaca: Clarisa, Clarisa, hoy sabrás lo mucho que te amo. En el remolque. Clarisa después de hacer el amor, le pedía a Leoncio se la llevara consigo.

--Estás pendeja. Esto solo es calentura, tu pinche vaca, solo sirves urgencias, para bajarse la calentura, para el sexo vacal que es muy rico.
--te has aprovechado de una vaca muy entregada y muy sincera.
--A beber orina pinche cuadrúpeda, por eso nadie te quiere, por ninfómana y calenturienta.
Clarisa salió corriendo y llorando, se fue a su casa, sacó una corbata de Rabanito, la amarró al closet y se ahorcó. Colgaba semejante cuerpo, como si fuera solo un monigote.

Era el quinto round, Robles se encontraba cara a cara con el destino. El French Puddle le decía a Claudio que tenía que dejarse caer en este round, que no le jugara el héroe, señaló hacía donde estaba Rabanito, te puedes morir hijo de tu puta madre si no lo haces.

Estamos en el quinto round señoras y señores, decía por la tele el narrador del evento. Suena la campana, nuestros boxeadores están sumamente cansados, los dos ya tienen heridas visibles, Claudio ya sangra del pómulo derecho, y Warry del izquierdo. Claudio ya lo acorraló en la esquina y tira un derechazo, ahora un gancho al hígado, y Warry parece no poder contestar, que zurdazo le ha propinado en el rostro, lo ha llevado a la lona, Warry ha caído, Warry ha caído. El réferi cuenta, uno, dos, tres, cuatro. Se levanta, el réferi le pregunta que si está bien. Parece que Warry está sumamente enojado, y responde con derechazo y con un zurdazo, Claudio solo se cubre. Warry ha conectado tremendo puñetazo en la mandíbula de Claudio. Cae, cae, ya cayó señoras y señores. Uno, dos, tres, cuatro, Claudio se levanta y luce sumamente enojado. Se están dando con todo, señoras y señores, esto es verdaderamente odio, lo que hay en estos muchachos es verdadero fuego en sus cuerpos, y no lo pueden albergar… pero que está pasando, no puede ser, un espontáneo se ha subido al ring y ha tomado el micrófono y parece que va a decir algo:

Esto es para mi amada Clarisa, quién seguramente está viendo está pelea desde su televisión. También para que la gente se dé cuenta de lo chingosísimo que soy, voy a leer uno de los más grandes poemas nunca antes escritos y yo soy su autor:

Mi dulce amada, no ha querido postrase en mi regazo,
yo estoy herido de muerte, porque el corazón me palpita incesantemente,
yo le digo que es una rosa que se crece bajo mi brazo,
que su imagen entra y sale por mi mente.

El público no daba crédito a lo que estaba viendo, Claudio y Warry se miraban a sombrados. Robles sintió las miradas sobre él, todos lo estaban escuchando, sin duda era el evento que estaba buscando, esperaba un grandísimo aplauso, como muestra que realmente había conmocionado al público. Cuando terminó de leer, había un silencio prolongado. Los asistentes se miraban entre sí como preguntándose que demonios estaba pasando. Como, después hubo una gran carcajada por parte del público como respuesta, y Robles lanzó un chascarrillo intelectual, algo discreto y suave. Pensaba que lo había conseguido. Al momento el público calló y sacaron sus pistolas y entre todos acribillaron a Robles, quién quedó tirado como todo un héroe literario que había ofrendado su vida a la poesía, y ella nunca le correspondió con nada. Así era moría en esa noche, un elemento de una vanguardia que nunca existió pero que sin duda dejaría una influencia permanente en las generaciones futuras.

La balacera se armó en grande, las balas salían de todos lados, a ninguno de los asistentes les había parecido el chistecito del poeta espontáneo, había demasiado dólares en juego, y Claudio se perfilaba a la victoria. El French Puddle apagó las luces y aquello fue un alboroto.

Las luces se encendieron y la policía ya había llegado. Rabanito se había confundido entre los espectadores, el rifle lo tiró en el suelo del circo, nunca hizo ningún disparo. Claudio, estaba herido de una pierna, y Warry tenía un tiro en la cabeza. La policía arrestaba a Leoncio, lo habían encontrado escondido en el culo de los elefantes. Llévense a este León de mi vista, y traigan el cadáver del otro boxeador, hoy cenaremos taquitos dorados de pollo.

La policía se fue y Claudio quedó tirado, ya no había nadie, solo él y Rabanito. Ahora sí me la vas a pagar pendejo. Rabanito sacó una pistola y le disparó en la otra pierna, brotó demasiada sangre, el pollo lanzó un grito de dolor, después disparó en sus manos, ahora serás una gallina para toda tu vida pinche pollo pendejo. Dio el último disparo en la cabeza.

A la mañana siguiente ya tenía una nueva vida, tenía 180 kilos de carne, cuatro ubres de cinco kilos y dos kilos de pollo con lo que comenzó un negocio de tacos. Que a la postré lo convertirían en uno de los millonarios más excéntricos de país, característico por su sazón exquisita, su maquillaje de payaso, así como su lenguaje florido al atender a los clientes.